Не пишется – чернила пересохли...
Стекает ночь по лунному лучу,
и снится мне, что я совсем не рохля,
что мне любые рифмы по плечу.

Уж утро к небу взмыло, будто птица.
Струится свет, как по Египту Нил.
Я сплю, и мне, талантливому, снится,
что стих в кармане, только нет чернил!

Как дальше жить? Как быть с литературой?
Как совладать с моим сухим пером?
Пришлось стишок набить клавиатурой.
Что делать – поэтический синдром!