***
Cледующая остановка кладбище
не в переносном, в прямом смысле.
Объявляет водитель метро,
а мне в голову лезут мрачные мысли.

Ну и что с того? Ведь не конечная?
Так, очередная серая станция.
Собираю волю в кулак и к уху,
шевелится, шуршит странная субстанция.

Не хочу умирать, не хочу в могилу,
страшно, недавно хоронили деда,
себя представлял на его месте;
мертвым сморщеным бледным.

Лежу, никуда не смотрю, ничего не слышу,
не шевелю мизинцем синим, не плачу,
не кричу, не рычу, не молчу даже,
перед этим всем я был удачлив.

Любил бордо, божеле, коньяк и пиво,
женщин, преимущественно темноволосых,
некоторые считали, что был красивым,
особенно, когда приходил с мороза.

Обнимали меня, целовали в губы,
в шею, грудь, живот и ниже.
Мне бы жить и жить где-нибудь,
ну хотя бы в каком-нибудь Париже.