
... всё простила - восторг и жалость.
руки спят в темноте (после нас).
как опаздывающим в вокзалы,
к стенам брошен иконостас,
разобщен на оклады, лики;
полки, дышащие в размер
строкам, с веточками базилика -
дважды - с воздухом царских терм.
2011г.
(Ц.Л.)
Жилистые руки старика
и корни деревьев,
однажды,
сплетаются...
Ваши стихи, Юля, неуловимой ( для меня) гармонией рождают ассоциации! И хочется творить!
Руки спят, а душа не дремлет...
А над Храмом Франциска свет
Воскресенья... Легко траве
возвращаться весной на землю
и смотреть на иконостас
тем, кому предстоит воскреснуть,
у забытых вокзальных касс
в ожидании доброй вести...
Очень светло, Юля!