Тень летит -навстречу тень. А. Закуренко

Быть - не быть?- таков вопрос.
Небо - медный купорос.
Купорос с купоросенком, -
не хозяин, а педрос.

Подыму их всех на смех.
Край родной давно во тьме:
все родимые сосёнки
ворог рубит для утех.

Вран нагреб себе деньжищ,
а народ убог и нищ,
он с тоски справляет тризну
среди мирных пепелищ.

Тот грустит по ильичам,
тот по церкви и свечам...
Предаваясь онанизму,
верит, что виновен хлыщ.

Я с собой не разберусь:
к печке крадется Прокруст.
Он кроит из дуба шубы,
ну а дуб не дует в ус.

Дуб на печке задремал,
позабыв, что жизнь - тюрьма...
Понаставили плетени,
понаехало дерьма.

Вот вам сказка без конца.
Вот вам фига из ларца.
Битва с собственною тенью.
Ланца-дрица-дрицаца.


Я еще куплет спою,
как от горя водку пьют...
А властители и судьи
всех их вертят на бую.

И в конце - а судьи кто?
Клейма с дырками в пальто.
Бяки. Нехристи - по сути,
нюхачи из шапито.