Шесть утра. Выходят из берлог,
кто уснуть пытался, но не смог.
И бредут по улицам, шурша
листьями, и мается душа,
повторяя снова в никуда:
"Почему со мною? И когда?"...

Всё ищу ответы. Тяжкий груз -
у вопросов неприятный вкус.
Да и все не счесть, не перечесть,
и, наверно, в этом что-то есть -
дураку внушительный намёк,
что не стоит взламывать замок...

Ночь без сна. Измученный, бреду,
ничего не слыша, как в бреду.
Повороты, спуски, тупики
обхожу, сознанью вопреки, -
по радару словно, что внутри,
как сомнамбул, в мареве зари.
29.07.2012