Всему – предтеча есть. Лишь строчка
Сама рождается в себе
Поэтом! Он же – одиночка
В безбрежном языке-судьбе…

Лишь с Богом диалог простроен
Игрою мысли, красоты
И музыки – в нём безусловен
Ты каждым словом – с Ним на ты,

Как сын с отцом. Тогда родится
Поэзия, а не лиры звон…
Пусть морщатся иные лица
Из тени кепок ли, корон,

Но – сам предтеча и мессия –
Поэт Писание создаёт.
А Палестина ли, Россия,
Ученики ли или сброд,

Поэту – не нужны предтечи.
Со словом Божьим обручён
Приходит – речь вочеловечить:

Создатель за его плечом.

LXVI.30