Налетает ветер с гор суровых,
бьёт наотмашь в грудь или под дых;
всё давно не ново в строчках новых, –
было у меня и у других.
Воздух пахнет лесом и яйлою,
носятся стрижи по-над рекой,
я уже давно в стихах не ною, –
всем живётся в мире нелегко.
Это аксиома. Не иначе.
Словно лист слетевший – дельтаплан.
«Скоро небо осени заплачет» –
выведу опять, как графоман.
Все слова избиты и затёрты,
бабочка порхает над травой,
так какого, извините, чёрта
я пишу стихи, как чумовой?
Потому что в это время года,
где листва всё падает, шурша,
быть воспетой требует природа,
быть воспетой требует душа.