Сонет 17. Шекспир.

Уильям Шекспир.
Сонет 17.

В грядущем веке кто не усомнится –
Насколь твоим достоинствам сонет
Мой ровен… Видит бог, мой стих – гробница,
Во мраке коей половины нет…

Когда б я мог, меж прочих восхваляя,
Воспеть и прелесть глаз строкой иной, -
Сказал бы век: ” Лукавит – наделяя
Небесными чертами лик земной…”

И был бы в словоблудии убогом
Презрен увядший труд мой для чтеца,
А истая хвала – кудрявым слогом
Античной песни буйного лжеца…

Живи твой сын, однако, в те года –
Вдвойне – в стихах и в нём – ты б жил тогда.

Who will believe my verse in time to come,
If it were fill'd with your most high deserts?
Though yet, heaven knows, it is but as a tomb
Which hides your life and shows not half your parts.
If I could write the beauty of your eyes
And in fresh numbers number all your graces,
The age to come would say 'This poet lies:
Such heavenly touches ne'er touch'd earthly faces.'
So should my papers yellow'd with their age
Be scorn'd like old men of less truth than tongue,
And your true rights be term'd a poet's rage
And stretched metre of an antique song:
But were some child of yours alive that time,
You should live twice; in it and in my rhyme.

У произведения нет ни одного комментария, вы можете стать первым!