Полночь в июле похожа на небыль,
Птицы пока не сбиваются в стаи…
Звезды провисли и не было неба –
Все пустота, только спутник летает…
Все же не время и даже не в Риме,
Кто там сказал, что Париж стоит мессы ?
Боже, меня обуяла гордыня,
Я не на паперти, я - поэтесса !
День состоялся из позы и прозы…
Дом отплывает в прогретое лето,
Сладко храпят на матрацах матросы…
Смертию смерть попирают поэты…
Наговор, заговор, фига в кармане,
Начали утром, а кончили блажью,
День без любви – на крови, на обмане,
Боже, прости, я не твой такелажник.
Вроде бы выжили – слушать и слышать,
Тени уходят, меняются лица
В противофазе – и тронется крыша,
Где осознать, воспринять и не злиться…
Ворох фантазий, оплавленный страстью,
После депрессии, холода, стресса…
Не возбрани меня, мудрый, напрасно,
А возлюби – я твоя поэтесса.