Да, я – старик.
Хихикают враги,
отыскивая признаки маразма…
Но им принять мой вызов – не с руки,
здесь мало одного энтузиазма.

Им не понять, со взглядом их в упор
на сморщенный шагреневый остаток,
во что преобразуется задор,
когда перевалил шестой десяток,

что видели глаза, чем тешил слух,
что знают руки, мощные когда-то,
и отчего сбоит сердечный стук,
и почему гляжу чуть виновато…

Им не понять, решающим судьбу
мою (но не свою) бескомпромиссно,
куда на ветхой лодке я гребу
и почему разнятся наши мысли?

Но день придёт... и ласковый старик,
с улыбкой вспомнив годы молодые,
протянет им свой старческий ярлык:
- «Привет! Куда ж вы денетесь, родные?»


3 марта, 2010