* * *

Простор не протянет нам руку,
И нас разлучат времена,
Чтоб мы не привыкли друг к другу –
Как к соснам балтийским – волна.

К смолистым стволам подступает
И лижет их матовый мёд –
И сгустком янтарным бросает
В песок – и обратно берёт...