Говорят, что только на рассвете смерть и незаметна, и легка.
Широко забрасывает сети в этот час недобрая рука.

Небосвод под утро пуст и бледен, как бумаги девственный листок.
На слова беспомощные беден заревом не тронутый восток.

Лишь на миг забудутся сиделки, от ночных забот едва дыша,
тут же вдоль обоев и побелки проскользнёт незримая душа.

Не смущая жалобами близких и пока восток едва белёс,
невзначай уходят, по-английски, под покров надгробий и берёз.

... Долго наблюдал я, как светало. Разливалось утро, как река.
Только что-то вдруг затрепетало и, как моль, коснулось потолка.

3 февраля 2013