Он твердил, что научил меня творить,
Что основы преподал и вывел в люди,
Что всегда готов задатки поощрить,
Может даже огранить, коль время будет.
Он стихи мне предложил публиковать,
Но, чтоб я надежд особых не питала,
Пояснил, что не зовет меня в кровать,
А без этого таланта слишком мало.
Потому свои стихи послал в журнал,
А в моих легко нашел шероховатость.
Но редактор вдруг мои стихи издал,
А ему не преподнес такую радость.
Стал он вместе наши тексты отсылать,
Но редакторское сердце тверже стали.
И потоком шли мои стихи в печать,
А его стихам пути перекрывали.
Вот и злился он, издания кляня,
Дескать, я - неблагодарная зараза,
Ибо мир литературы ждет меня,
А ему идут отказы раз за разом.
Мне так жаль его, что не пересказать.
Но сомнение волчонком душу гложет:
Может, стоит с мужичонкой переспать,
И тогда он стать талантливее сможет?