
О мать моя, теперь ты стала тайной!
За белой бездыханностью твоей,
за чёрною минутой погребальной
открылся счёт осиротевших дней.
Ты в памяти свои меняешь лица
от молодости до последних лет.
Всё будет так, пока я буду длиться.
Кто ты теперь, скажи? Ответа нет.
И по кому на поминальный ужин
все эти хлебы, вина и кутья?
И там, где ты, тебе никто не нужен -
весь этот свет и, неушедший, я.
Очень ценю это свойство настоящей поэзии - бередить душу, царапать сердце, волновать чем-то необъяснимым... до слёз!
Спасибо, дорогая Нина, и ещё раз с Праздником! Всех благ!
Мы все когда-то приходим к отсчету осиротевших дней... Эти стихи о маме - они и о нас, о каждом из живущих. За их печальными строфами и наша боль.
Боюсь что-то говорить. Ещё года не прошло, как осиротел... Опять слёзы...
Л.
Отличные стихи. Но более вего мне понравилось название (без иронии пишу об этом).
С уважением