* * *

Как на горе – корона из лучей,
Ты светишься над музыкой моей –
Кремнистой, полой, ветреной, живой,
И ласточки летают над тобой.

Фью-ить, фью-ить – кричат они во сне…
А ты тихонько клонишься ко мне:
Наклонена волос твоих копна, –
И музыка к тебе наклонена…