… Там было сорок – за окном.
По сорок – внутрь.
Там ночь вставала, будто ком
в гортани, утром.

Там льдицы выводили льдят
на свет закатный.
И тот, кто уходил, себя
не ждал обратно.

И всё тепло, как ни копи,
сгорало в сердце,
и снег слепил, и снег лепил
единоверцев.

... И снова сорок – за окном,
и нам – по сорок,
и хлеб, который мы жуём,
цинготно горек.

И ветер врёт, что жизни нет.
Ветрам не верьте!
Покуда в небе брезжит свет ­ –
ни сна, ни смерти.

Скрипит норд-ост: не выжить нам...
Ветра, не врите!
Вернётся день – вернётся Нан-
сен Ярлсберг Фритьоф...