Ты умный, не верящий в небыль,
в судьбу и слепую удачу.
Ты веришь в добротную мебель,
квартиру, машину и дачу.
Зачем же с тобою мне скучно?
Ответь, что со мной происходит?
На небе, как пастбище, тучном,
овечкою облачко бродит.
И вот добрело до Ай-Петри,
и смотрит на след теплохода,
а ты говоришь: – Это ветры, –
бросаешь небрежно: – Природа!..
Нет, всё-таки в чём-то не прав ты,
быть может, не прав и я тоже –
обыденность кажется правдой,
но быть она правдой не может.
Не может. И всё тут.
Как свечи
не вспыхнут вдруг светом астральным.
Мне ближе философов речи,
что правда инди-
видуальна.
Всей жизни самой – я уверен! –
не хватит, её постигая…
Волна набегает на берег,
за ней возникает другая.
И то, что казалось игрою,
все рифмы мои, все задачи,
моей оказалось судьбою,
слепою моею удачей…
Смотри, затихает волненье
в заливе.
И облако тает.
И яхт белоснежных паренье
зеркальная гладь повторяет.
Мне странно: с тобою мы родом
отсюда.
Но кто нам колдует?
Ведь запах полыни и йода
тебя, как меня, не волнует.
А тот, напевающий гаммы,
щегол в неухоженном парке?
В строке, как в куске голограммы, –
весь мир мой –
объёмный! –
и яркий!
А как возникает влюблённость?
За что ревновать Галатею?
Я даже цикад многозвонность,
хоть бьюсь, объяснить не умею.
Зато, – где рождается небыль? –
отвечу: вон там, на просторе,
где море сливается с небом,
а небо сливается с морем…