Она и он – два сапога –
такие непоседы,
хотя немолоды, ага,
и даже малость седы,

достав дискуссии топор,
гарцуя стрекозино,
не могут выбрать до сих пор
профессию для сына.

Она твердит не первый год,
зимой, весной и летом:
«Я точно знаю наперёд –
служить ему поэтом!».

А он всегда наперекор:
«Твой здравый смысл усоп ли?
Зачем мужчине этот вздор
и розовые сопли?

Пусть будет бизнесменом, мать,
на папеньку похожим.
А коль захочет стиховать,
то вечером – в отхожем».

Вот так и спорят до утра,
но вспоминают – ныне
нет ни «сегодня», ни «вчера»,
и «завтра» нет в помине.

Сердца грохочут, не шутя,
колотят по аортам,
поскольку их сынок – дитя,
убитое абортом...