О, если бы лишь только пассажиром
остаться и лирическим героем
своих негероических историй,
где Магомет на снег идет конем.
И хлеб Египта Моисею горек...
Ходил бы наш трамвай. И были живы
все барышни из умерших старушек,
и мудрый дворник - в истине пень пнем.
На станциях метро в веках грядущих,
где наши тени, то есть наши души,
защищены от кашля и удуший
весенней астмы. Сторож увлечен
снежком - над переулком Мукомольным.
И храм Солунский слово богу молвит:
Шаббат шалем, здорово, гутен морген.
А дьякон смотрит добрым Ильичом...