Вечера зябкого звучность не зычная.
Ветра не громкий хорал.
Прелесть арбатская, сердцу привычная,
Неба закатный коралл.

Музыка, пары и живопись яркая
Напоминают Монмартр.
Память - небрежною бледною калькою.
Вечно простуженный март.

Нет, не палитра в руках у художника,
А карандаш и пастель.
Станет холста непреложным заложником
Следом бредущий апрель.

Как он проявится? Лужами стылыми
Или звучаньем слогов,
ХОрами птичьими, скверами милыми,
Духом бескрайних лугов?

Как это сложится в замыслах творческих,
Как отзовется рука?
То не подвластно прогнозам пророческим -
Скрыто Всевышним пока...