Когда по рельсам, стёртым добела,
уходят поезда к волшебным далям,
до боли распухающих миндалин
захочется купейного тепла…

И мнится, что, куда ни глянешь,
пат,
обвалы слева, наводненья справа,
а небо осыпается отравой
и укрывает с головы до пят,

но ты смеёшься,
словно нет беды,
грустишь,
как будто радости не знала,
и кажутся прокуренным вокзалом
твои семирамидовы сады.

А осень,
шестипала и худа,
вздымает клочья заячьего меха, -
и хочется куда-то ехать, ехать,
не важно, как,
и всё равно,
куда…