
Читая чужие книги
ночами в чужих углах, -
был богом иных религий,
покуда грустил, Аллах.
Листая стихи чужие,
не верил давно своим…
Пока отдыхал от жизни
задумчивый Элоим.
Ноябрьский угрюмый город
простудно дышал в холстах.
Очнувшийся Иегова
читать свои сны устал.
Мы видимо зачитались,
и в жизни — сквозной ноябрь…
А в небе чужих пристанищ-
медлительный дирижабль.
Очень читаемый текст...
Спасибо!
Очень хорошо, Дима...
По названию книги понять содержание книги
нам едва ли дано...
Можно только желать, чтобы в хитросплетеньи религий,
мы вернулись домой.
"Мы видимо зачитались..." - наверное все дело в этом. И в том, что /по большому счету/ не бывает чужих книг.