В глубины почвы норами прорытыми
иль вскрытыми передо всеми венами -
чем быть стихам? Являться миру скрытными
или, напротив, очень откровенными?!

Сторонница я тайн, и все же исподволь
ответ приходит сам собою (надо же!):
стихи должны быть искренни, как исповедь,
и честностью своей ложиться на душу.

И потому провозглашаю лично я:
как дитятко, в купели не крещенное,
душа поэта - существо обычное,
но менее всех прочих защищенное.

Вокруг полно ведьмачьего, лешачьего,
и Бог суров, и грозно свищет бич Его...
Но бить поэта - словно бить лежачего,
ранимы стихотворцы и обидчивы.

Порою лишь стихи - мужья и жены им.
Летающих, поющих и растроганных,
я их люблю за души обнаженные,
не вскормленные славой - слишком много их!

Хоть вкус толпы теперь все патогеннее,
все больше кайфа от куплетов низменных -
пускай творят непризнанные гении,
они сейчас талантливее признанных!