Нет… не живём, мы только гложем,
Слюнявим Божий карандаш
И вводим цвет под белу кожу,
Мы - губ бумажных татуаж.
Вдыхаем пыль страничной вошью,
На полках дарственных плодясь.
Едим и пьём своё подножье
И тащим Небо на себя.
На сердце – скрип, под сердцем – осень
Мертвецкой жаждет тишины,
Мы – заторможенные оси
Земли, дажбога и луны…
Мозоль на самом Правом пальце…
Язык у тех и этих мест…
Мы - души древние на пяльцах,
Но, Боже мой... не крестик... крест!