Ольге П.

Поэт не тот, кто пишет день и ночь,
А тот, кто ночью – свет, при солнце – звёзды
Так видит, как отца седого – дочь,
Как виноградарь – вызревшие грозди,

Как море – весь полёт летучих рыб,
Как Моцарт “Miserere” текст до нотки!
Поэты не сбиваются на рык
И крик; пусть мир стремит забить в колодки

Строку и душу… Осень на дворе,
На гребнях – пена, а по небу – тучи…
Поэт и здесь в холодном октябре
Дух Святый – огнеликий и летучий!

А листопад – несчётные стихи.
А звездопад – их тел земные судьбы…
Поэта дни как ни страшны, лихи –
Благословенны: смертные – не судьи!

Прозрачна поздней осени пора,
Но чистый лист и первая пороша
Запечатлят подошвы и пера
Их след любой под непомерной ношей.

Пускай поэт не пишет день и ночь,
А лишь живёт: Отцу – родная дочь.

LXV.22