***
В ресторане немецком,
в задроченном районе портовом,
работаю я – русский поэт,
работаю не по-децки;
посуду мою в новом
фартуке, в желтых резиновых перчатках. Бред!
Бред полный. Посуду поэты не моют
и в ресторанах поэты не работают,
поэты от боли или от счастья воют,
на поэтической фене ботают,
ночами не спят, ищут золото слов,
мучаются, от любви спиваются,
от нелюбви, он непризнанности спиваются,
от славы и денег спиваются,
с серой землей постепенно сливаются
сотрясатели устоев и основ.