Мыслей фокус. Почерк гадкий.
Югом пышет фикус в кадке.
Лампа косится украдкой,
гладя светом по плечу.
И призрев слова из фени,
сквозь ракушки Демосфена
горло кается несмело
авторучке-толмачу.

Снова явь намыта в турке.
Словно стрелянные пульки,
аккуратные окурки
в чреве панциря лежат.
Видно знают наши души
чем себя утешить лучше
до того, как день грядущий
солнца выплеснет ушат.

До того, как станет утро
поздней ночи неуютно,
и покроет лица пудра,
имитируя покой.
И на всех накинув робу,
растворится время, чтобы
в мёртвый час поставить пробу
под последнею строкой.