Море

Волны бьются об мол, мол, сметём растакую преграду,
их ритмичный рисунок освоен поэтами, но
я о море могу выдавать за тирадой тираду, –
как сказал Пастернак: примелькаться ему не дано.

А вдали Аю-Даг всё сутулит медвежью фигуру,
бороздят облака, как триеры, седой небосклон,
легендарный Гомер был и есть в маринистике – гуру,
говор гневных валов передать мог гекзаметром он.

Я брожу возле моря, я вычислил верное средство,
как встряхнуться, когда напряжение столь велико;
почему-то всегда вспоминается мама и детство
возле кромки прибоя, и дышится сразу легко.

А за сейнером чайки несутся галдящею стаей,
на платанах вороны галдят, стае чаек под стать.
Я с девчонкою встречусь, и я покажу все места ей,
где нам будет отлично, и где нам не будут мешать.

Набирает закат над Ай-Петри мускатный оттенок,
и, не веря молве про Сизифов безрадостный труд,
волны бьются об мол и, отхлынув с кипеньем от стенок,
с гневной пеной у рта вновь на приступ идут и идут…




Норд-ост


Когда поднимает волну гулевую норд-ост –
тревожно душе в ожидании свежего Слова;
чтоб нравиться Музе – не очень существеннен рост,
да вспомним хоть Пушкина или, к примеру, Рубцова.

Мясистым «качкам» тоже шансов не много я дам,
кичливым юнцам в заумь вовсе кидаться не надо;
крылатая Муза из тех, извините, мадам,
которым, чтоб видеть подделку, достаточно взгляда.

Но я не том: я о море пою штормовом,
о вольной стихии, которой (не стыдно!) молись ты! –
стоит возле мыса наката торжественный гром
и волны кипят, разбиваясь о берег скалистый.

А всех-то и дел, что задул, свирепея, норд-ост,
мне душу тревожа, грозя потрясеньем астральным;
чтоб нравиться Музе – не важен существенно рост,
а важен талант, не боящийся быть гениальным.

И вот уже в дымке Гурзуф, Аю-Даг, Партенит.
О, Муза, откликнись! Услышу ли добрую весть я!
И волны у Ялты взрываются, как динамит,
взмывая под небо, чтоб смыть золотые созвездья…



Пойдём отсюда прочь!


Валы с оттяжкой бьют
в мол глухо, точно молот,
и несколько минут
стоит их взрыв над молом.

Всё падает вода,
клокочет пена, брызжет,
качаются суда,
и туча виснет грыжей.

Пойдём от моря прочь,
страшна сейчас его мощь,
ему нам не помочь
и нам оно не в помощь.

Откуда гнев его?
Что, злобное, терзает?
Не скажет ничего.
Оно само не знает.

Пойдём отсюда прочь!
Уже в платана кроне
недаром кружит ночь
и ор стоит вороний…



Море - зеркало неба


Море – зеркало неба;
цвета неба – морская вода;
жизнь – порою – нелепа;
смерть – нелепа везде и всегда.
И, постигшему это,
испытавшему подлость потерь,
стать уже непоэтом
невозможно, поверьте, теперь.


Никогда уже слепо
день не явит своё волшебство:
море – зеркало неба,
вот и всё обаянье его.
Но от жизни до смерти,
продираясь сквозь хаос и шум,
вы, пожалуйста, сверьте
мою истину с вашей, прошу…

Вячеслав Егиазаров, 2012

Сертификат Поэзия.ру: серия 1417 № 94750 от 22.08.2012

0 | 5 | 2036 | 23.11.2024. 02:09:02

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []