Шторы плотней задёрнуть – и можно спать.

Яд собирает луна из плодов лантаны.
«На,» – говорит мне, небесный гомеопат.
«На, по чуть-чуть, так и надо, привыкнешь – станешь
неуязвимой. Каких бы потом отрав
не подсыпали тебе в твой сухой мартини,
выживешь. Вспомни ту зиму. И кто был прав?
Что ты мне врёшь, будто истина – посредине.
Я же предупреждала, не пей любви.
Еле спасла тебя, дуру. Скажи спасибо.
Либо сейчас принимаешь лекарство, либо…»

Ладно, луна, доставай, наливай, трави.