Это время так медленно движется,
Или это усталость в крови?
Мне попалась про счастье книжица,
О какой-то беспутной любви.
Почитал. Полистал полусонную
Повесть ту, что про счастье врала,
Вспомнил юность, тебя не влюблённую.
«Да, – сказал сам себе. – Ну дела!»
И захлопнул на самом неузнанном
Томик самых правдивых страстей…
Неужели когда-то был узником,
Да таким, что был счастлив лишь с ней?