Встал, потянулся аж до хруста,
Поспал неплохо, видит Бог,
Благодарю за это Пруста,
Он быстро мне уснуть помог.
Надел без мыла безрукавку
С ворсистой шерстью изнутри,
Никак не одолею Кафку
Уже, наверно, года три.
Однажды утром, не поевши,
Полез я в старый книжный шкаф,
А там томится Достоевский,
Ну, и Толстой, который граф.
Там есть Набоков и Толстая,
Что графу, вроде, не родня,
Я их, ложась в постель, читаю,
Чтоб сон быстрей настиг меня.
Ведь если собирал бы марки
Я вместо чтенья этих книг,
Не знал бы, что такое Маркес,
А так уснул, считай, за миг.
Когда в объятиях Морфея
Я наслаждаюсь сладким сном,
Мне снятся Блок и Ерофеев,
Как говорится, два в одном.
Одна всё знающая дама
Сказала мне без лишних слов,
Что знает всё про Мандельштама,
Что псевдоним его - Светлов.
Что, мол, учить её не надо,
Что лучше ром пить, а не бром,
А что касается Гренады,
Так это где-то за бугром.
А Бродский, мол, не знает броду,
На самом деле, это Милн,
Он, дескать, изменил народу,
Что много лет его кормил.
И что ж мне делать? Нет ответа,
Что ни читаю, всё не то,
А то, скажу вам по секрету,
Конечно, Агния Барто.