На вернисаже в честь меня
мне дарят мятного коня
и называют Александром,
хотя их логика - фигня,
и аргументы их невня-
тны. Это вызвало досаду.

Их уголовное вранье
меня достало, ё - моё,
они мне ночью стали снится,
похожие на муравьёв,
и паранойя - их чутьё,
мол, я не Мышкин, а ----Голицын.

Но графоманам всех мастей
не перемыть моих костей,
клянусь своей еврейской мамой.
На пунктуацию плюю
и, словно русский, водку пью
за обрусевших графоманов.

А уголовная братва
пусть продолжает воровать
и пусть в поэзию не лезет.
Ну вот. Еще готов стишок.
И пусть твердят что я - Сашок.
Я им спою, как Елиезер.