Надену свой обломовский халат -
в квартире климат стал холодноват,
колпак надену, чтобы потеплей,
и буду думать о тоске полей
в отаве колкой, гулких, без границ,
и слушать крики перелётных птиц.
Не здесь, вдали - за три девять земель.
Замечу, родом я не из Емель,
и за окном не Русь, а Исраэль.

Взгляну сквозь трисы - облака низки,
и больно так пульсируют виски
в предчувствии дождей, или атак
ракетных, братских. Остальное - так,
терпимо. Я ведь этого хотел.
И в стороне от всех ненужных дел
я начинаю понимать - не смог
мне данный небом выполнить урок,
хотя и клялся, и давал зарок.

Темнее небо, облака темней.
И не хочу, а не забыть о ней -
о родине, о женщине. Шаги
её не выжечь в сердце, чем ни жги.
Одна надежда, что придут дожди.
Мой путь иной, с другими - на краю.
Не распускаю время, не крою,
и не сшиваю - нет желанья шить.
Я всё живу. Наверно, нужно жить.
12.12.2011