Натирал я лопатою руки до боли...

* * *
Натирал я лопатою руки до боли,
Ныли ссадины. Но все равно
На ладонях моих не твердеют мозоли,
На душе — затвердели давно.

Черный свет мой пошел безвозвратно на убыль,
Белым светом наполнится дом -
Ведь не стала душа толстокожей и грубой,
Просто сверху прикрылась щитом...

Мир един. И холмы на ухабистом поле,
Что туманится грустно вдали, -
Это, может быть, тоже тугие мозоли
На душе утомленной земли.

Здесь трава-мурава с каждым годом редеет,
Здесь машины ревут, мельтеша,
Но под коркой земли, что все больше твердеет,
Остается живою душа.

Сергей Кривонос, 2012

Сертификат Поэзия.ру: серия 1387 № 93436 от 28.05.2012

0 | 1 | 1480 | 24.04.2024. 23:33:28

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []