Не веря в то, что майский гром пророчил,
Вздымаясь, в споре с ветром, на дыбы,
За ветку он цеплялся, что есть мочи,
Себя считая баловнем судьбы...

Дрожал от страха, но хитрил по-лисьи:
Держался бодро из последних сил, –
Как будто дела нет, что дворник листья
В костёр всё время вёдрами носил...

С тоской следя за плаванием в луже
Соседа... – с ним вчера шептался он –
Ещё не знал, что сам давно простужен
И бок уже чахоткой обагрён...

Но вдруг, прозрев, что фатум неминуем
И ждут его объятья "ржавых" клумб, –
Сорвался и... в прощальном поцелуе
На миг прилип к оконному стеклу...