Беда

У соседки сынишка болен -
от рождения. Тут всё более,
чем возможности наши слабые.
Мать ночами над ним: "Сладкий мой".
Год мальчонке - ну ангел вылитый.
Помогло бы, кричали выли бы.
Но всё плачут родители (лихо же),
и тайком, чтоб дитя не слышало.
Почему это так, не пьяницы,
а болезнь привязалась, тянется -
хоть о гору из камня теменем.
Но ребёнок причём - растеньице,
распустилось цветком крошечным...
Эскулапы над ним, как коршуны,
с аппаратами, с палец трубками:
"Хворь такая, простите, трудная".
И ведь знают, что всё бессмысленно.
Ну опишете случай, тиснете
вы статью в "Gournal of gastroenterology".
Ах, какие вы, всё же, сволочи...
Мне б сказать родителям: лучше бы
дать ребёнку покой, не мучать бы.
Пусть он чувствует каждой клеткою
всю любовь вашу беззаветную,
что вы с ним, и в аду, у дьявола
ни на миг его не оставили б,
что вы знаете - лет излуки все
он своей искупает мукою.
23.11.2011

Валерий Пайков, 2012

Сертификат Поэзия.ру: серия 1248 № 93064 от 02.05.2012

0 | 1 | 1323 | 18.12.2024. 21:15:06

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []