В память о друге (стихи одним файлом)

Исповедь друга

Я слушаю, как истово свингует
Оркестр противоречий и обид -
Вот медные в крещендо атакуют,
И струнные от ужаса знобит.

Боль мечется от гнева до прощенья,
А страсть зовет довериться мечтам…
Но логика жестокая сомнений
Все расставляет точно по местам.

Вулкан беды, и горечь озаренья,
И стон утрат в душе твоей, мой друг.
И ты уже не видишь просветленья
За теменью предательства вокруг.
***
На жизнь не обижайся, друг сердечный!
И я в мечту не верю, я – земной,
Ведь в нашей жизни все так скоротечно,
И хорошо, что рядом мы с тобой.

Октябрь, 2005


Раритет
Другу моему Мише посвящено в День его рождения

Приличный человек - большая редкость,
когда он – друг, то это – раритет!
В прищур души, настроенный на резкость,
ты разглядишь его приоритет
перед людьми, не держащими слова,
не знающими радости побед,
ниспровергающими те первоосновы,
без коих Человека, в общем, нет.

Когда он – друг, себя достойней строишь.
Его оценкой пользуясь подчас,
из трудных ситуаций ты выходишь,
точнее зная – в бровь, а, может, в глаз…
С таким – и выпить, и в разведку сапом,
и «на бабца», и денег поделить,
и для него, как он – десантным трапом…
и голову к жилетке приклонить.

15 февраля, 2007


Отрывок из письма

....... «Я выздоровел, друг мой, абсолютно - без заговоров и интриг врачей -
и жизнью восторгаюсь поминутно, чуть вспоминая, как я был – ничей.
Живу спокойно… что предельно странно! Оказывается, возможно так –
без лжи и без словесного тумана, без гадкой мысли, что попал впросак,
без нервотрёпки, блефа, экивоков, без мысли, что чего-то не успел…
И, главное, уже не жду подвохов, весь в трепете остаться не у дел.

Ты знаешь, друг, в своём непостоянстве я очень прочен, всё же знак – Весы,
спокойно горд – не снизошел до пьянства, а ... вот недавно даже сбрил усы.

И, постигая истинную мудрость – плыть в лодке жизни, не смочив весла,
недавно понял всех терзаний скудость и оглянулся…...
А вокруг – весна!!"..................

25 апреля, 2008


Ответ другу

Мы были… Страшно сказано: «Мы – были»,
как с чёрной меткой утром письмецо…

А звуки неизвестной мне кадрили,
Когда гляжу в любимое лицо?
А флейта пасторальная от неги,
крещендо медных, струнных кутерьма
в тот час, когда мы - старые телеги
любовь творим, от жизни без ума?

И ничего не кончилось, дружище!
По-прежнему мы утром пьём кефир
за медяки, хотя имели тыщи,
но в деньгах ли житейский эликсир?

Припомни, в благолепии притворном
далёких лет искали мы СЕБЯ…
И пусть не всё нашли, зато – бесспорно -
мы жизнь поём, во всю её любя.

20 ноября, 2008


Мой друг, я всё не выберусь к тебе…

Мой друг, я всё не выберусь к тебе…
Ты, верно, замечал – как скачет время!
Нести работы тягостное бремя
так тяжко, что нет шансов уцелеть,
занявшись драгоценной писаниной –
единственной оставшейся мечтой
всё выяснить…
Наедине с собой
конкретнее барашки и глубины…

Залысины, заснеженный висок,
забыт одеколон любимой марки,
но так же крепок чай твоей заварки
и ласков старый бардовский вальсок.

Ты знаешь – я приеду. Посидим
до первых петухов с душой открытой,
с бутылкою второю недопитой
и, как всегда, за всех и всё решим.
Ведь, согласись, себя мы сберегли!
Нет спору – времена тяжеловаты,
который раз живем, реинкарнаты,
а вот сфальшивить снова не смогли.

Ты знаешь – я приеду.

26 февраля, 2009


Ушедшему другу посвящаю

Книжки стихов, немудрёные личные вещи,
сотня виниловых дисков – давнишняя гордость…
долг и ответственность больше не давят на плечи,
по фигу деньги, карьера и прочая корысть….
Умер еврей. И - нигде ничего не случилось,
чтоб подтвердить богоизбранность или убогость…
Все умирают, а этому – Божия милость
тихо во сне умереть, дописав свою повесть.

А, наплевать! Вот такая сегодня непруха
у моралистов всех рангов: - «Пожалуйте бриться!
Этот мужчина свободен от вашей мишпухи.
Он вас уделал. Не делайте постными лица!».
И – всё равно, кто его ненавидит и любит,
и не вставать завтра утром с ранья на работу…
Злобно ругнётся наживки лишившийся люмпен…
Женщина кротко падёт в безвоздушье немотном…

В это же время загнулся кержак на заимке,
вспенились губы у женщины, жгуче любимой.
В спелой тайге у животных случилась заминка -
сникло зверьё, оглушённое воем звериным.

Было б зачем начинать эту жизнь - эту сцену…
Будь ты – китаец, иль Маугли, или Акела –
каждый уходит и каждому следует смена –
непредсказуемый шанс для души и для тела.
Просто всемирный баланс претерпел катастрофу –
ноликов вдруг оказалось немеряно много,
чаша весов накренилась и требует софта –
очень конкретного, строгого, как недотрога.

Снова уходим и снова встаём оловянно,
чтоб послужить, чтобы сказки наполнились смыслом.
Росы рассветов для россов полны рассияньем
чистого солнца и радужного коромысла.
Ах, что за роскошь – босою ногой по муравам
в беге стремительном к речке с опасным обрывом!
Кинуться вниз, распластавшись в слоистых туманах,
и заорать от восторга, всплывая ретиво…

Мне всё равно, кто я родом и кто мои предки.
Жизнь – это счастье для тех, кто умеет быть жИвым.
Умер мой друг – настоящий, единственный, редкий.
Все словеса в этом горе звучат чуть фальшиво…

12 апреля, 2011
9 дней

* Мишпуха – (евр.) сообщество по родственным или/и духовным корням;
то же, что семья/тейп/клан и т.п.
** Кержаки — этнографическая группа старообрядцев (Википедия); жидомор (вологод.).



Дорогая встреча

Мы - с двух сторон открытого окна
стоим вдвоём. Твоё явленье бренно….
Уснули окна. Темень. Тишина.
Но – ощущенье…
локтя и плеча.

Чуть раньше - ты, немного позже – мы.
Законы мирозданья неизменны.
Твой голос мне советует из тьмы –
не торопиться.
Плохо – сгоряча.

И - бабье лето, как последний тост.
Слова и мысли тают постепенно….
Сомнамбулой гляжу - стекает воск
под твой портрет,
где памяти свеча.


Уходим
Песню на стихотворение "Уходим" Аркадия Стебакова поёт автор музыки Сергей Морозов
http://www.chitalnya.ru/work/106973/

Уходим из жизни, как строчка уходит из памяти.
Осенним листком улетаем в промозглый туман…
Одно утешает – ведь мы не стояли на паперти
судьбы для того лишь, чтоб снова наполнить карман;

мы полнили сердце чужими земными печалями,
дорогу свою бестолково по жизни торя,
и душу-жилетку навстречу друзьям открывали мы,
легко забывали долги, должников не коря.

Наивные, ждали, что счастье само в руки свалится...
Но кто без ошибок проходит свой жизненный путь?
Ну, что ж, притомилась душа, настрадалась - печальница…
Ей тоже когда-то от нас нужно чуть отдохнуть.

Аркадий Стебаков, 2012

Сертификат Поэзия.ру: серия 1403 № 92948 от 23.04.2012

0 | 1 | 5484 | 21.11.2024. 17:26:10

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []