***

Иду через прозрачный лес,
сквозь утро, синеву небес,
сквозь снега талого останки.

Иду, случайный пешеход,
туда, где поезд мой не ждет -
сквозь тишину на полустанке.

Весь мой сегодняшний улов -
строфа, и в ней десяток слов
молитвы, мной не сотворенной...

Иду сквозь жизнь, едва дыша,
туда, где улетит душа
в просвет, когда-то сохраненный

тем Ангелом, что нес меня -
небесный лепесток огня,
чтоб я когда-то воплотилась

здесь, на Земле, здесь, в тишине,
чтобы когда-то обо мне
в словах лишь - память сохранилась.

Апрель. Еще прозрачен лес,
иду сквозь синеву небес,
и расцвели снегов останки.

Мне свыше Кто-то говорит,
что поезд мой уже стоит
и ждет в тиши, на полустанке...