Я из страны, где море правит сушу,
а солнце плавит время и асфальт,
и бронза лезет из олив наружу,
когда сметает ветер листопад.

Там празднуют с рождением помолвку,
но в скорби день не пьют за упокой -
раздавишь после с другом поллитровку,
уже по ком не зная и на кой.

Там факелом горит прицел на башне,
двустволкой устремленной к небесам,
а имя бога правильного важно,
поскольку дуло выбираешь сам.

Там знают толк в безделье, как в работе -
богатый край не требует потуг.
Оттуда мы уехали, и вроде
отъезд нам стимулировал испуг.

Там вкус граната, словно горечь судеб,
зависит от усталости плода
висеть на ветке - благо мне не будет
отмщенья возвращеньем никогда.