Король мышей давно бежал в испуге,
И серая прислуга заодно.
Из ящика я набираю уголь,
В проеденное ржавчиной ведро.

Мир, отданный морозам на потребу,
Застыл в снегу – белёс и одинок,
Лишь над соседской крышей, прямо к небу,
Неутомимо тянется дымок.

И в дом входя, озябший и продрогший,
Я слышу, как в неведомой тоске
Ступени под ногами сухо ропщут:
«Поговорить… поговорить бы с кем…»

И возникает в воздухе январском,
Из прошлой жизни памятью рождён,
Знакомый до озноба запах краски,
И мокнущих опилок под дождём,

Стук полновесных капель, звон посуды,
Весёлый смех, родные голоса –
Зовущие меня из ниоткуда,
Где неизменен полдень на часах,

Где дышится в саду легко и просто,
Где пышен яблонь дедовых наряд,
И крепкие стволы пестрят извёсткой.

…Ступени подо мной скрипят, скрипят…