Две тысячи одиннадцатый год,
одиннадцатый день, ноябрь, как странно.
По капле цедит из небесных сот
осенний мёд Хозяин иностранный.
На рынке шумно - торгаши зовут,
продать готовы, что душе угодно.
Скупают всё, какой-то жуткий зуд,
как-будто жизнь кончается сегодня...

Вдали от рынка улица пуста,
и еле слышно блеянье овечье.
Почти конец великого поста -
тиха земля, похожая на вечность.
Осенний мёд в розетках ноября.
Скупое солнце льётся из прогалин,
своё тепло сердечное даря.
И, глядя вдаль, молчит бессметрный Каин.
11.11.2011