* * *

Горний свет в чечевичной похлёбке,
Что-то птичье в дрожании свеч.
И живу я, надменный и робкий,
Как моя чужестранная речь…

Как моя золотая сивилла
В лоскутах и дорожной пыли…
Или это душа выходила,
Шебурша по подвалам земли?

Или вечность со свечкой грошовой,
Нахлебавшись унылых бобов,
В светлый дом возвращается снова
Из заветренных тёмных дворов?..