Кончается весна. Вечер.

Скоро месяц, как сошел последний снег.
Снова сумерки, и небо в облаках.
За окном звенит и рвется детский смех,
доносясь сквозь шум дождя издалека...

Крошки хлеба на столе, остывший чай,
В блюдце пепел, душный запах табака.
А чернила ночи льются через край,
Лишь комар поет устало у виска.

Книги, радио, сраженья в домино,
Посиделки на скамейке у окна,
Разговоры под дешевое вино
И кончается еще одна весна.

Свет погашен. Газ отключен. Можно спать.
Лишь на кухне мерно капает вода.
Спи... Ведь завтра не захочется вставать...
Завтра - вторник? Или, может быть, среда?...

Михаил Пучковский, 2001

Сертификат Поэзия.ру: серия 118 № 925 от 13.09.2001

0 | 1 | 2713 | 21.11.2024. 17:27:04

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []