Сгорает белоснежная сирень,
безропотно, роняя пепел ржавый
в колодцы снов.
Скучающей державы
для веб-страницы сжавшаяся тень
приблизилась, дабы на печь смотреть,
настроив любознательную жалость
на распродажу милости и жара –
о сколько б здесь ещё могло сгореть…
когда бы не поэзии покров
в младенческом своём сопротивленьи.
Развязан бант. И содраны колени.
Но их не жаль, как и для печки дров,
для счастья - слёз.
Весна. К себе. Домой.
Ты всё простил – неверье, гордость, слабость…
Но кто простит мне красоту и славу
даров Твоих предвечных, Боже мой?