В памяти копаться дока,
ворошу дела свои.
Жил на свете добрый доктор,
одинокий, без семьи,
в старом доме на Торговой,
(позже стала — Низами).
В ремесле своем толковый.
ладить он умел с людьми,
и к любому, если надо,
устремлялся, как болид,
и спасал людей от ада
бескорыстный Айболит.

Но свершилось в мире что-то,
завертелось колесо.
Наважденьем Геродота —
люди с головами псов,
смесь гиены и грифона.
И дома в ночи горят,
и гремело в мегафонах:
убивайте всех подряд!
И надеясь лишь на Бога,
беспощадных ждут гостей,
и у всех одна тревога:
как бы уберечь детей
Ночи страха, дни печали,
темной кривды торжество.
Но соседи обещали,
что не выдадут его.
Разве можно верить крысе?
Пациент твой бывший врёт.
И летит икона с выси,
а за нею — твой черёд.
Юным помогал и старым
(все мы — жители Земли)
и лечил обычно даром.
Вот и плату принесли.
Радость своры оголтелой,
улюлюканье и вой.
Жалко распростерлось тело
по асфальту мостовой.

Эту истину простую
затвердить давно пора:
зло повсюду торжествует,
нет защиты у добра.

Где ты, помощь Ариадны,
и спасительная нить?
Сны, как прежде, беспощадны.
Врач мой, хватит приходить…

04.03.12.