* * *


Мучительно заклятье - рваться вглубь.
И кровь, густея и не грея лиру,
лепечет обречённо "приголубь"
скупому и неласковому миру.

Так вот она, последняя тщета -
о милости упрашивать кого-то!
Она и есть единственная льгота
тому, кто приоткрыть посмел уста.

"Изыди,- говорю себе, - изыдь!"
Но сомкнут круг опять в своём начале.
И не избыть ни жажды, ни печали,
ни звука, ни молчанья не избыть...





* * *


Не угасай, моя певчая странность!
Муторно было бы жить без тебя.
В жилах Бату – властолюбия данность,
мне же – мой свет, полыханье репья.
Мне – моя ересь, из полночи зовы,
шорохи веток на все голоса,
сёстры монашьи – еловые совы,
с чёрно-зелёною кровью леса…

Тени деревьев, бездетные звери
связаны тёмной порукой конца,
а человеку даётся, по вере,
вещая потусторонность лица.
Ты ведь и стеблю примятому рада,
певчая мудрость, распевная дурь…
Не угасай же, не минет награда –
глины ломоть да в полмира лазурь…