Пишет графоман стихи,
Думаю, напрасно,
Не всегда они плохи,
В основном – ужасны.

Всюду пишет много лет,
В цирке, на балете,
Если надо в туалет,
Пишет в туалете.

Эвересты чепухи -
Нет на них таможен, -
А что это не стихи,
Он понять не может.

Пригласит к себе гостей,
Сядет в самой гуще,
Льва Толстого он толстей,
Пушкина он пуще.

Шлёт судьба ему сама
Темень заморочек,
Тьма извилин, тьма ума,
Тьма бездарных строчек.

Если что-то не поймёт
Въедливый читатель,
То он просто идиот,
Бездарь и предатель.

Мне б закончить поскорей
Эти «дифирамбы»,
Взять бы подлинней хорей
Да ему по ямбам.