Красная черепица.
Бочки солнечных батарей.
Раннего утра блицы.
Жить бы скорей, скорей,
опережая планы,
не веря и не кляня, -
есть и другое пламя -
внутреннего огня.
Оно и сжигает сердце -
больно-весело от игры.
Кажется, всё стерпишь,
а терпится до поры.

Закончился мой праздник -
в дальней земле, давно.
От черепицы красной,
от солнца в глазах темно,
от речи гортанной, грубой,
от мерзких тисков трущоб.
Где-то остался рубль -
со мной положите в гроб,
чтоб там, на дороге млечной,
где звёзды поют, маня,
мне было немного легче
думать, что нет меня.
06.10.2011