*****

М.

Вальяжный от последнего тепла
(пока Колумбом не сойдёт на стужу),
Ноябрь гадает на пустынных зеркалах
изнанки лета, по-ворожьи вьюжа

карминной жменькой тлеющей листвы,
что завалялась у него в кармане,
покуда Осень под дождём в нирване
прикид теряла пышной головы.

Не верь ему как девочка Алиса –
с той стороны зеркального стекла
лишь амальгама черная от зла,
а сад – он здесь!
Здесь в глянцевости листьев

накал своих зрачков скрывают вишни
и, шелестя, про наш судачат быт,
где даже мотылёк порой кружит,
смущая нас в любви, как третий лишний.

Зачем нам завтрашнего счастья холода,
когда Сейчас для нас прописано аптечно?!
И, в ноты вглядываясь на странице млечной,
басовой страстью стонут провода…

Но ветер, грузный растолкав туман,
на небо вкатывает сонное светило,
где катастрофы знак – аэроплан
черту подводит подо всем, что было.