Пусто как, выстужено вокруг,
и только чертополох
тянется к небу, и злючки рук
ему пожимает бог –

ищет живых ледяной иглой,
щупает за бока…
Где начинаются мор и зло,
рыщет его клюка.

Ветошку-душу, заката край,
мертвую полынью –
все, что найдет, отправляет в рай.
Любо ли – в том раю?

Ходит, насуплен и горбонос,
что-то под нос рече.
Каждый, кто видел его, унёс
демона на плече.

В шапке мохнатой один завет,
в лысой дохе – другой.
Ходит и ходит, как будто нет
в небе ему покоя…